Et pourtant, dans ce monde de perfection, Safia travaillait — une femme avec des cernes sous les yeux, mais la tête haute.

Son ventre dépassait sous l’uniforme, rappelant que la vie continue, même quand il semble qu’il ne reste plus rien.

Safia n’est pas née dans une famille riche, mais dans une humble maison à la périphérie de Sharjah.

Son père mourut bientôt, sa mère était malade et la jeune fille prit son destin en main avant même de comprendre ce qu’était l’enfance.

Elle raccommodait les vêtements des autres, nettoyait les sols des autres, cuisinait pour des familles qui n’étaient pas les siennes.

À dix-huit ans, il croyait en l’amour — et a reçu une trahison.

Le jeune homme a disparu quand il a entendu parler du bébé.

Depuis lors, Safia a cessé de croire aux promesses. Elle ne croyait qu’en elle-même.

Travailler comme serveuse dans un tel endroit n’était pas son rêve, mais c’était sa seule façon de durer jusqu’à la naissance de son enfant.

Au cours de ces mois, il a appris à endurer la douleur dans ses jambes, les nausées causées par les odeurs de cuisine, les regards froids des clients.

Je ne savais qu’une chose: l’important était que le bébé naisse en bonne santé.

Cette nuit — là était comme toutes les autres-bruyante, tendue, avec un flot incessant d’ordres.

Mais soudain, le gérant a couru vers elle, lui arrachant presque le plateau:

— Ils t’appellent à la table 12. C’est dit Al-Mahmoud. Il veut le meilleur serveur.

Safia était paralysée.

Le nom de Said était connu de tous.

Riche, influent, cruel.

Son nom était aussi effrayant qu’une mise à pied.

«Je suis enceinte—» murmura-t-elle. Quelqu’un d’autre peut venir?

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