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« Ma famille m’a traitée de ratée pendant des années… jusqu’à ce qu’ils frappent mon bébé et que j’allume la télévision pour détruire leurs mensonges. »
Je n’ai jamais dit à ma famille qui j’étais vraiment. Pour eux, j’étais toujours Valérie Moreau, la fille qui avait abandonné ses études, celle qui « n’était arrivée à rien ». Et pendant des années, j’ai laissé cette version des faits exister, car elle me protégeait. Jusqu’à ce dîner de Noël.
La salle à manger sentait la dinde trop cuite et le temps figé. Cette odeur qui n’a pas changé depuis la fin des années 90, tout comme les opinions de ceux qui sont assis à table. J’occupais le bout de la table, la « place des enfants », bien que j’aie vingt-six ans. Dans mes bras, mon fils Mathéo, trois mois, s’agitait. Il était la seule chose authentique et chaleureuse dans cette pièce.
Il portait une barboteuse bleu marine que j’avais moi-même cousue avec des chutes de cachemire. Pour n’importe qui, ce n’était qu’un vêtement. Pour quelqu’un qui savait regarder, c’était l’excellence silencieuse. Mais ici, personne ne savait regarder.