### Chapitre 3 : La salle d’interrogatoire

— Tu as perdu la tête ? hurla Mrs Halloway. C’est un enlèvement ! Brad, appelle la police !

Brad glissa la main dans sa poche pour prendre son téléphone.

— Ne fais pas ça, dis-je.

— J’appelle les flics, siffla-t-il. Et ils vont te traîner en psychiatrie.

Il sortit le téléphone.

Je bougeai.

Pour eux, ça dut être un flou. Pour moi, c’était de la géométrie simple. En deux foulées, je franchis les trois mètres qui nous séparaient.

Au moment où Brad levait le téléphone, je frappai. Pas un poing — un poing casse les phalanges. J’utilisai le tranchant de la main ouverte, touchant le nerf radial de son avant-bras.

Brad poussa un cri. Sa main s’engourdit. Le téléphone tomba au sol.

Avant qu’il ne comprenne la douleur, je me glissai dans sa garde. J’attrapai son poignet droit de ma main gauche et le tordis vers l’extérieur, verrouillant l’articulation. De la droite, je saisis son col et balayai sa jambe.

Brad s’écrasa lourdement. L’air sortit de ses poumons dans un « whoosh ».

Je ne lâchai pas le poignet. J’appliquai une pression.

— Reste au sol, dis-je.

Mrs Halloway hurla. Elle me jeta son verre de vin, qui éclaboussa mon cardigan sans conséquence.

— Monstre ! cria-t-elle. Lâche-le !

Je la regardai.

— Assieds-toi, Agnes. Ou tu seras la suivante.

La menace dans ma voix était totale. Agnes Halloway — une femme qui avait humilié serveurs et belles-filles toute sa vie — se figea. Elle observa son fils se tordre sur le parquet, puis me regarda, moi. Elle s’assit dans le fauteuil, les jambes tremblantes.

Je relevai Brad par le col et le poussai sur la causeuse, face à sa mère. Il se tenait le bras, haletant.

— Mon bras… Je crois que tu l’as cassé, souffla-t-il.

— Il n’est pas cassé. Il est hyper-étiré. Ça fera mal trois jours, répondis-je calmement.

Je ramassai son téléphone. Je tendis la main vers Agnes.

— Ton téléphone.

— Je… je ne veux pas…

— Ton téléphone. Maintenant.

Elle fouilla fébrilement sa poche et me le donna.

Je posai les deux appareils sur la cheminée, hors de leur portée.

Je traînai une lourde chaise de salle à manger au milieu du salon et m’assis face à eux. Je croisai les jambes. J’ajustai mes lunettes.

— Bien, dis-je d’une voix retombant dans le rythme professionnel que je n’avais pas employé depuis les sites noirs de 2004. Nous allons faire un débriefing.

— Qui es-tu ? murmura Brad, livide. T’es… t’es une cuisinière. Une grand-mère.

— Je suis ces deux choses, reconnus-je. Mais avant ça, j’étais interrogatrice niveau 5 pour le Département de la Défense. Ma spécialité : extraire la vérité d’hommes qui préféraient mourir plutôt que parler.

Je me penchai.

— Et vous deux ? Vous allez être faciles.

Brad eut un rire nerveux, haché.

— Tu mens. Sarah n’a jamais rien dit.

— Sarah ne sait pas, dis-je. Parce que je laissais mon travail au bureau. Mais ce soir ? J’ai ramené le bureau à la maison.

Je sortis un petit carnet et un stylo. Clic.

— On commence par le placard, dis-je. C’était l’idée de qui ? Brad ? Ou maman ?

— C’était juste un coin ! hurla Brad. Tu dramatises !

— Sujet sur la défensive, commentai-je pour moi-même, comme si j’écrivais. Fréquence cardiaque élevée. Dilatation des pupilles : signe de mensonge.

Je relevai la tête.

— Un placard, c’est étroit. Sans ventilation. Dans le noir. Pour un enfant au cerveau en développement, c’est une privation sensorielle. Ça peut induire des épisodes psychotiques. C’est une technique de torture que nous avons cessé d’utiliser sur des terroristes parce qu’elle a été jugée inhumaine.

Je fixai Brad.

— Tu as fait ça à ton fils. Pourquoi ?

— Il doit devenir un homme ! cria Brad. Il est faible ! Il pleure quand il tombe ! Je ne veux pas d’un pédé comme fils !

Le mot resta suspendu dans l’air, sale et haineux.

Je l’écrivis.

— Motivation homophobe explicite pour justifier la violence, dis-je. Agnes ? Tu étais d’accord avec cette “analyse” ?

— Je… balbutia-t-elle. Je pensais juste que… les garçons ont besoin de discipline.

— Tu as demandé de le laisser plus longtemps, dis-je. Je t’ai entendue. Tu es complice de maltraitance sur enfant.

— Non ! gémit-elle. C’était Brad ! C’est le père ! Moi je… je vis ici, c’est tout !

— Elle ment ! hurla Brad à sa mère. C’est toi qui me l’as dit ! Tu as dit qu’il te faisait honte au club !

— Parfait, murmurai-je. Ils se retournent déjà l’un contre l’autre. Quatre minutes. D’habitude, il faut une heure.

Je me levai.

— J’ai assez pour le dossier préliminaire. Maintenant… la confession.

—

### Chapitre 4 : La vérité mise à nu

— Une confession ? ricana Brad en se massant le poignet. Tu crois qu’un tribunal va te croire ? T’es une vieille folle sénile qui m’a agressé chez moi. C’est ta parole contre la nôtre.

— Vraiment ? demandai-je.

Je portai la main à mon col et détachai la grosse broche clinquante que Sarah m’avait offerte à Noël, en forme de tournesol.

Je la retournai. Un minuscule voyant rouge clignotait au dos.

— Enregistreur numérique, expliquai-je. Haute fidélité. Douze heures d’autonomie. Il enregistre depuis le début du dîner.

Le visage de Brad se vida de son sang.

— Il t’a enregistré en train d’insulter ton fils. Il t’a enregistré en train d’avouer l’avoir enfermé. Il a enregistré Agnes en t’encourageant. Il a enregistré le bruit de la

porte qui cède quand je l’ai arrachée pour sauver un enfant en hyperventilation.

— Donne-moi ça, gronda Brad en se levant à moitié.

Je ne bougeai pas. Je le regardai simplement.

— Assieds-toi, Brad. À moins que tu veuilles que l’autre poignet ressemble au premier.

Il se rassit.

— C’est illégal, marmonna-t-il. Tu peux pas enregistrer sans consentement.

— En réalité, souris-je, dans cet État, la loi autorise le consentement d’une seule partie. Tant que je fais partie de la conversation, j’ai le droit d’enregistrer. Et j’en faisais clairement partie.

Je sortis un deuxième téléphone : mon téléphone de secours, celui des urgences.

— Mais l’enregistrement, ce n’est que de la preuve, dis-je. Les témoins, c’est mieux.

Je tapai l’écran. Le chronomètre d’appel affichait quatorze minutes.

— Sarah ? dis-je en haut-parleur. Tu es là ?

Brad et Agnes se figèrent.

— Je suis là, maman, répondit la voix de Sarah, métallique et tremblante. Elle pleurait. J’entendais une sirène au loin — elle était dans la zone des ambulances au travail. J’ai tout entendu. Tout. Ce qu’il a dit à Sam. Le placard… Mon Dieu…

— Sarah ! hurla Brad vers le téléphone. Elle te manipule ! Elle est folle ! Elle m’a attaqué !

— Tais-toi, Brad, coupa Sarah. Sa voix n’était plus celle de ma fille douce. C’était celle d’une mère dont on a menacé le petit. Ne t’adresse plus jamais à moi. Je quitte l’hôpital. J’arrive avec la police.

— La police ? couina Agnes.

— Oui, répondis-je. Je lui ai envoyé le mot de code pour « situation d’otage » avant d’entrer au salon. Elle a appelé le 911 immédiatement. Ils écoutent aussi.

Des sirènes hurlèrent au loin. Elles se rapprochaient.

Brad regarda la fenêtre, puis moi. La peur se transforma en quelque chose de primal. De dangereux.

Son regard glissa vers la

table basse. Un petit couteau à fruits y traînait — utilisé plus tôt pour couper un citron vert pour sa bière. Un petit couteau dentelé, mais bien affûté.

— Tu as ruiné ma vie, souffla Brad.

— Tu l’as ruinée toi-même, corrigeai-je. Moi, j’ai seulement documenté l’épave.

— Je n’irai pas en prison, dit-il. Je ne perdrai pas mon boulot. Je ne perdrai pas ma maison.

Il se jeta sur le couteau.

— Brad, non ! cria Agnes.

Il le saisit et se tourna vers moi. Il ne réfléchissait plus. Il réagissait comme un animal acculé.

— Je vais te tuer ! hurla-t-il en levant la lame.

C’était la plus grosse — et la dernière — erreur de sa vie.

—

Lire la suite dans la page suivante