« Papa, cette serveuse ressemble tellement à Maman ! » chuchota la petite fille, les yeux écarquillés d’émerveillement en pointant du doigt de l’autre côté du restaurant.

Michael s’immobilisa, la fourchette à mi-chemin de sa bouche. Le brouhaha des conversations et le fracas des verres du restaurant sur le toit s’évanouirent sous le poids de ces mots. Lentement, il tourna la tête dans la direction qu’elle indiquait.

Et puis il se figea.

Près d’une table d’angle, une jeune femme en tablier bleu marine griffonnait quelque chose sur un carnet. Ses cheveux étaient rassemblés en un chignon négligé, mais des mèches folles dessinaient sur son visage un cadre qu’il connaissait trop bien. La courbure de son nez, la finesse de son menton, ce minuscule grain de beauté sur sa joue — c’était comme regarder un fantôme.