« Fais que ma fille marche de nouveau et je t’adopterai… » avait promis le riche. Mais ce que fit l’orphelin…
Eduardo finit par céder, poussé par un instinct qu’il ne s’expliquait pas. Il mena Mateo jusqu’à la chambre de Sofía. La fillette était assise sur son lit, le regard perdu par la fenêtre, ses jambes inertes recouvertes d’une couverture en soie.
Mateo n’essaya pas de la faire se lever. Il ne toucha même pas ses jambes. Il s’assit simplement par terre, à côté du fauteuil roulant chromé, et sortit de sa poche un petit avion en bois sculpté, tout abîmé.
— « Il est beau, n’est-ce pas ? » demanda Mateo. « C’est mon papa qui l’a fait juste avant l’accident. »
Sofía tourna lentement la tête. C’était la première fois qu’elle s’intéressait à un autre enfant depuis deux ans. Eduardo, pétrifié sur le seuil de la porte, observait la scène.
— « Ton papa est où ? » murmura Sofía d’une voix fragile.
— « Il est parti au ciel. Comme ta maman, je crois », répondit Mateo avec une simplicité désarmante.
Eduardo sentit un coup au poignard. Sa femme était morte dans l’accident de voiture qui avait, pensait-il, brisé les jambes de sa fille. Mais les médecins disaient que Sofía n’avait rien physiquement.