Oh, celles et ceux qui ont veillé pendant des années sur un père âgé et malade, qu’il soit le vôtre ou un beau-père, comprendront sans que je m’étende. Depuis dix ans, mon beau-père, Ivan Petrovitch, était gravement malade. C’était un homme formidable, mais vous savez que la vieillesse ne fait pas de cadeaux. Pendant toutes ces années, mon époux et moi étions à ses côtés.

C’était notre second travail — sans jours de repos, sans vacances. L’accompagner chez les médecins, acheter des médicaments coûteux, préparer des repas adaptés, rénover son petit appartement pour qu’il y soit à l’aise.

Je connaissais par cœur toutes ses prescriptions et l’horaire précis de chacune de ses pilules. Après sa journée de travail, mon mari ne rentrait pas à la maison : il se rendait chez son père. Nous ne nous plaignions pas. C’était notre père. Quelqu’un de sacré.

Mon mari a une sœur — ma chère belle-sœur Alina. Très occupée, elle vit dans la ville voisine, « a sa propre vie, sa propre entreprise, ses propres soucis ». En dix ans, elle n’est venue voir papa que trois fois : pour son anniversaire, avec une boîte de chocolats, elle restait une heure, compatissait un peu en disant que « papa commence à décliner », puis repartait dans sa « réalité bien remplie ». Et si nous la supplions de contribuer, même juste pour acheter des médicaments, elle répondait : « Oh, je n’ai vraiment pas d’argent ! » Comme si elle ne faisait jamais de voyages en Turquie, deux fois par an.

L’an dernier, Ivan Petrovitch nous a quittés. Funérailles, repas de condoléances… Chagrin, larmes, lourdeur dans l’âme — vous savez tout ça. Mon mari et moi étions vidés, moralement et physiquement.

Nous étions assis à la réception après les funérailles. Tout le monde évoquait la bonté de mon beau-père. Et soudain Alina, qui avait versé ses plus gros sanglots lors des obsèques, repousse son assiette et dit sur un ton très professionnel :

— Bon, puisque tout le monde est réuni, il faut régler la question de l’appartement de papa. Comme vous savez, la loi me reconnaît la moitié. Il faut vendre et partager l’argent.

Mesdames, ma fourchette m’est tombée des mains. Un silence de plomb est tombé dans la pièce. Le corps du défunt n’était pas encore froid que déjà elle partageait les mètres carrés ! Mon mari — doux, non conflictuel — est devenu livide. Il a balbutié :

— Alina, attends, pas maintenant…

— Et quand ? — a-t-elle coupé sèchement. — Sinon vous allez tout réaménager et je n’y verrai plus rien. La loi est de mon côté.

C’est à ce moment-là, en contemplant son visage vorace et avide, que j’ai compris que mon tendre mari allait céder — « pour éviter les conflits ». Mais moi, je ne suis pas lui. Pendant ces dix ans, je n’ai pas seulement soigné mon beau-père : j’ai fait autre chose.

Je suis une femme minutieuse. Et toutes ces années, j’ai méthodiquement rassemblé chaque justificatif. Chaque ticket de pharmacie. Chaque quittance de charges que nous payions. Chaque facture des artisans qui rénovaient l’appartement. Chaque reçu de taxi quand nous emmenions papa à l’hôpital. Tout était conservé dans un épais dossier intitulé « Papa ». Je n’en comprenais pas la raison à l’époque, mais mon intuition me soufflait quelque chose.

Et voilà que la semaine suivante, face au notaire, Alina arrive triomphante, accompagnée de son avocat. Elle avait déjà dépensé dans sa tête l’argent de la vente. Mon mari était assis à côté, abattu, prêt à tout accepter.

Le notaire prend la parole. Et là, je dis :

— Excusez-moi, je peux ajouter quelque chose ?

J’extrais de mon sac ce fameux dossier.

Oh, mes amis, quel instant ! Je pose bruyamment ce gros classeur sur la table devant le notaire.

— Alina, — dis-je en la regardant droit dans les yeux, — tu as raison. La loi est de ton côté, tu as droit à la moitié de l’appartement. Mais il y a un « petit » détail.

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