Le Dr Acosta se tourna vers Patricia.

« Il y a encore quelque chose. Teresa a laissé des instructions… à votre sujet. »

Le cœur de Patricia fit un bond.

« À propos de moi ? Mais elle ne me connaissait pas. »

« Pas vous personnellement, » répondit le docteur, « mais elle savait qu’une personne comme vous apparaîtrait — quelqu’un qui ferait ce qui est juste, quoi qu’il en coûte. »

Dans le salon enfumé mais praticable, ils ouvrirent une seconde enveloppe.

« Si vous lisez ceci, c’est que mes soupçons étaient fondés et que je ne suis plus là, » écrivait Teresa. « Cela signifie aussi que quelqu’un — une âme courageuse — a sauvé Benjamín du piège. À cette personne, je demande une dernière faveur. La négligence n’est que la partie visible. Ils expérimentent des traitements non approuvés sur des patients vulnérables — familles pauvres, gens sans recours. Les preuves sont sur la clé, mais aussi ailleurs. »

« Au cimetière municipal, » poursuivait la lettre. « Tombe 342, section D. Sous la pierre de María González, un paquet scellé. Mon assurance-vie… ou plutôt mon assurance-mort. »

« Vous voulez que j’y aille ? » souffla Patricia.

« Officiellement, on ne peut pas y envoyer la police, » expliqua Mendoza. « La société de sécurité nous surveille. Nous serions repérés immédiatement. »

« Mais une étudiante venue se recueillir… » compléta Patricia.

« Tu n’es pas obligée, » intervint Elena. « Tu as déjà assez risqué. »

Patricia pensa à Benjamín, à toutes les familles peut-être victimes sans le savoir.

« Je le ferai, » dit-elle. « Mais j’aurai besoin d’aide. »

Le plan fut vite établi. Le lendemain, après les cours, Patricia irait au cimetière avec un bouquet. Mendoza resterait à proximité, en civil. Elena lui prêta une robe noire simple.

La nuit, Patricia dormit à peine. Sa mère tenta de la dissuader, puis comprit.

« Ton père serait fier, » dit Ana en l’embrassant. « Il répétait que le vrai courage, c’est faire ce qui est juste, même quand on a peur. »

Le lendemain s’étira sans fin. À la sonnerie, Patricia se changea. La robe d’Elena était un peu grande, mais suffisante. Au miroir, elle reconnut à peine la jeune femme en face d’elle.

Le cimetière municipal, vaste et ancien, étirait ses ombres sous les arbres centenaires. Dès l’entrée, Patricia aperçut des agents en noir patrouiller les allées. Elle suivit le chemin mémorisé vers la section D, s’arrêtant parfois pour lire des noms, jouant la visiteuse éplorée. Un garde l’observa, s’approcha.

« Besoin d’aide, mademoiselle ? »

Le cœur de Patricia s’arrêta un instant, mais elle resta maîtresse d’elle.

« Non merci, » répondit-elle la voix un peu brisée. « Ma grand-mère me manque. »

Le garde hocha la tête sans s’éloigner. Une voix cria alors depuis l’entrée : « Monsieur, on a besoin d’aide ! » Il hésita puis partit précipitamment — la diversion de Mendoza.

Patricia se pencha, trouva le compartiment décrit. Un paquet scellé de la taille d’un livre. Elle le glissa dans son sac, essuya des larmes qu’elle n’avait pas senti couler, et repartit d’un pas mesuré. Au coin de la rue, seulement, elle se mit à courir.

Au café, à quelques pâtés de maisons, Elena et le docteur l’attendaient. « Tu l’as ? » chuchota Elena. Patricia acquiesça, sortant le paquet. À l’intérieur : un carnet, une clé USB, des photos, et une dernière lettre.

« Le véritable cerveau n’est pas la clinique, » lisait le Dr Acosta, blême. « C’est quelqu’un de connu et respecté, qui couvre ces crimes depuis des années : le Dr Carlos Montiel, directeur de l’hôpital municipal. »

Elena étouffa un sanglot. Le docteur pâlit.

« Carlos… mon mentor, » souffla-t-il.

Les photos montraient Montiel avec des cadres pharmaceutiques, détruisant des documents la nuit, transférant des patients en secret.

« Voilà pourquoi ils voulaient te discréditer, » murmura Patricia. « Ton témoignage aurait tout dévoilé. »

« Et c’est pour ça qu’ils ont visé Benjamín, » ajouta Elena.

Le téléphone du docteur sonna. Le nom à l’écran coupa leur souffle.

« Dr Carlos Montiel, » souffla Mendoza en lançant l’enregistrement et le haut-parleur.

« Daniel, mon fils, » chantonna la voix de Montiel. « Quel choc pour le petit… Quelle chance qu’une jeune fille ait été là. Au fait, des nouvelles de Teresa ? Étrange disparition, non ? Dînons ce soir, comme avant. Huit heures. Viens seul. »

Un piège — mais une occasion.

« Avec plaisir, Carlos, » répondit le docteur. « Notre restaurant habituel. »

« Parfait. »

« C’est trop dangereux, » protesta Elena. « Tu ne peux pas y aller. »

« Il doit y aller, » trancha Mendoza. « Mais il ne sera pas seul. »

« Pas d’opération trop visible, » intervint Patricia. « Il a des yeux partout. Il nous faut plus discret. »

Le soir, le restaurant El Dorado bourdonnait. Patricia, en uniforme de serveuse emprunté — elle aidait parfois au café de sa tante — se déplaçait entre les tables. À 20 h, le Dr Acosta s’installa dans un coin. Quelques minutes plus tard, Montiel entra.

Patricia s’approcha pour prendre la commande, son téléphone enregistrant dans la poche de son tablier. Mendoza et son équipe attendaient au coin de la rue, suivant un micro dissimulé.

« Daniel, mon garçon, » fit Montiel, paternaliste. « Tu t’aventures dans des affaires qui ne te regardent pas. Est-ce que ça vaut la peine de tout risquer ? Ta carrière, ta famille… »

La menace voilée faillit faire trembler le plateau de Patricia. Elle se rapprocha pour capter mieux.

« Curieux que tu parles de ma famille, » répondit le docteur. « Surtout après ce qui est arrivé à Benjamín. »

« Un terrible accident, » soupira Montiel. « Ces choses arrivent. Les enfants sont aussi vulnérables que les patients que tu envoies à la clinique. »

Le silence se glaça. Patricia, en nettoyant une table voisine, retint son souffle.

« Attention, Daniel, » la voix de Montiel se fit dure. « N’avance pas des accusations que tu ne peux pas prouver. »

« Oh, mais je peux, » répliqua le docteur, sortant une enveloppe. « Teresa a laissé un cadeau. »

Le masque de Montiel se fissura. Sa main glissa vers sa veste — le signal.

« Maintenant ! » cria Patricia en laissant tomber son plateau.

Tout alla très vite. Mendoza et son équipe surgirent. Montiel tenta de sortir quelque chose de sa veste ; deux agents l’avaient déjà plaqué.

« Dr Carlos Montiel, vous êtes en état d’arrestation pour association de malfaiteurs, négligences criminelles et meurtre de Teresa Morales, » déclara Mendoza.

Les clients médusés virent le directeur respecté menotté. Patricia rejoignit le docteur, qui semblait avoir vieilli de dix ans.

« C’est fini, » lui souffla-t-elle.

À la sortie, Montiel s’arrêta, se tourna vers eux.

« Tu es comme ton père, Daniel, » cracha-t-il. « Lui aussi croyait pouvoir changer les choses. Tu te souviens de ce qui lui est arrivé ? »

Le docteur blêmit. Patricia n’eut pas le temps de demander : Elena déboula dans le restaurant.

« Daniel, Benjamín convulse ! Les médecins ne comprennent pas. »

Le sourire de Montiel, tandis qu’on l’emmenait, glaça Patricia. Ce n’était pas fini.

À l’hôpital, c’était la ruche. Le Dr Acosta se précipita aux urgences où une équipe entourait le petit corps secoué de convulsions.

« Ses constantes chutent, » cria une infirmière.

« Bilan toxicologique complet, tout de suite, » ordonna le docteur, enfilant des gants.

Patricia, à la porte, regardait, le cœur prêt à exploser. Elena s’agrippait au chambranle.

« Ce n’est pas normal, » murmura le docteur en examinant les yeux de Benjamín. Une horrible idée le traversa. « Le jour où mon père est mort… les mêmes symptômes. »

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