Deux jumeaux sans-abri ont demandé à une femme ses restes — elle a levé les yeux et s’est figée.

Le restaurant faisait partie de ces lieux qui sentent l’argent.

Des lustres en cristal laissaient couler une lumière dorée du plafond. Les nappes en lin étaient repassées à la perfection, presque irréelles. Les conversations restaient feutrées, impeccables, et les rires—mesurés. Même les couverts semblaient savoir qu’ils appartenaient à cet endroit.

Margaret Whitmore était assise seule à une table d’angle. Sa robe vert émeraude captait les reflets des lustres. Elle avait à peine touché à son assiette. Devant elle, un filet avec des pommes de terre—cher, déjà froid. Manger était devenu une formalité… quelque chose qu’on fait “parce qu’il le faut”.