Deux jumeaux sans-abri ont demandé à une femme ses restes — elle a levé les yeux et s’est figée.

Elle souleva son verre de vin, puis le reposa sans boire.

Six ans.

Six ans depuis le jour où sa vie s’était scindée en deux, net.

Un serveur commençait à débarrasser des

tables non loin quand Margaret l’entendit : une toute petite voix, hésitante, si proche qu’elle eut l’impression qu’elle lui collait à la peau.

— Madame ?

Margaret leva les yeux.

Deux enfants se tenaient au bord de sa table.

Ils n’avaient pas plus de dix ans.

Pieds nus. Des vêtements déchirés, durcis par la saleté. Les genoux écorchés jusqu’au sang. De la boue barrait leurs joues comme la trace d’un monde trop pressé pour regarder. Leurs cheveux, en mèches irrégulières, disaient qu’aucune paire de ciseaux n’avait jamais appris leurs prénoms.