« **Tu as besoin d’un foyer… et moi, j’ai besoin d’une mère pour ma fille** », déclara le PDG solitaire à l’infirmière grelottante.
Le SUV s’arrêta.
La nuque de Sandra se raidit. À New York, une voiture qui s’immobilise près de vous à minuit ne veut pas automatiquement dire « sécurité ».
La vitre arrière se baissa d’à peine quelques centimètres.
De l’air chaud s’échappa, comme un secret.
À l’arrière, une petite fille plaqua ses moufles contre la vitre. Son souffle y dessina un ovale de buée. Elle n’avait pas plus de quatre ans. De grands yeux marron, vifs, fixèrent Sandra avec cette curiosité franche que les adultes perdent souvent avant même d’atteindre l’adolescence. Un ours en peluche était coincé sous son bras, la fourrure usée comme le deviennent les choses aimées — celles qu’on serre contre soi pendant trop de nuits solitaires.
— Papa, dit la fillette d’une voix petite mais sûre. Cette dame a froid.