Tout le monde était choqué de me voir serrer dans mes bras le garçon qui avait tué ma fille. Je me tenais là, dans cette salle d’audience, vêtu de mon gilet en cuir, les bras enlacés autour d’un adolescent de seize ans en combinaison orange, sous le regard incrédule de tous. Le garçon sanglotait contre ma poitrine. Le juge était perplexe. Le procureur était furieux. Et ma femme, au fond de la salle, pleurait.

« Si Sophie n’a pas sa place à votre table, alors vous n’avez pas votre place dans nos vies. »

J’ai plié la lettre soigneusement, je l’ai mise dans une enveloppe et je l’ai scotchée sur leur porte d’entrée.

Je ne m’attendais pas à des excuses. Honnêtement, je n’étais même pas sûre d’en vouloir. Le silence qui a suivi le rejet de Sophie par ma famille était plus éloquent que n’importe quelle dispute.Ce soir-là, quand Sophie est rentrée, je l’ai trouvée assise tranquillement dans sa chambre, les épaules voûtées comme si elle essayait de se fondre dans le décor. Le plus courageux chez elle, c’était de ne rien dire tout de suite. Elle n’a pas crié, elle n’a pas claqué les portes. Elle a simplement encaissé sa douleur en silence, essayant de ne rien laisser paraître.
Je me suis assise à côté d’elle, sans savoir quoi dire. Les mots n’avaient aucune importance à cet instant. Ce qui comptait, c’était qu’elle soit rentrée, saine et sauve, et toujours avec moi.