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J’ai volé le déjeuner de mon camarade de classe pauvre tous les jours pour me moquer de lui… jusqu’au jour où j’ai lu le mot que sa mère avait caché à l’intérieur — et j’ai compris qui était vraiment riche.

Ma mère a soixante-treize ans.
Chaque matin, elle se réveille à six heures, comme à l’époque où elle travaillait à la bibliothèque. Elle met sa crème pour le visage, repasse un chemisier même si elle reste à la maison, et prépare le café dans une cafetière blanche ébréchée qu’elle refuse de remplacer. Puis elle s’assoit à la table avec son petit carnet noir et note toutes les dépenses de la veille — quatre dollars de lait, quelques centimes de chewing-gum.
Elle ne se plaint jamais. Elle ne l’a jamais fait.