La nuit de notre mariage, je me suis cachée sous le lit pour faire une blague à mon tout nouveau mari, mais quelqu’un d’autre est entré dans la chambre et a mis son téléphone sur haut-parleur. Ce que j’ai entendu m’a glacé le sang.
« Papa, il faut que je te parle sérieusement. Tu te souviens quand tu avais proposé de me transférer ta part de l’entreprise ? »
Un silence de quelques secondes. « Abigail, qu’est-ce qui s’est passé ? Ce crétin t’a fait quelque chose ? »
« Papa, il ne s’est encore rien passé, mais j’ai besoin d’une garantie. Tu peux venir chez le notaire demain matin à la première heure ? »
« Bien sûr, ma fille. Et on transférera aussi l’appartement de tante Clara à ton nom. J’ai déjà les papiers prêts. »
« Merci, papa. Je t’expliquerai tout après. »
« Pas besoin. Dès que j’ai vu ce Marcus, j’ai su que c’était un opportuniste. Et sa mère ? N’en parlons même pas. Mais tu ne voulais pas m’écouter. Tu étais amoureuse. »
« Je ne l’étais pas, papa. Je ne l’étais pas. »
Le second appel fut pour Celia, ma meilleure amie et avocate. « Celia, désolée de t’appeler à cette heure. J’ai besoin d’un avis juridique. Si un appartement est à mon nom et que je l’ai acheté avant le mariage, est-ce que mon mari a un droit dessus ? »
« Abigail, qu’est-ce qui se passe ? Tu penses déjà au divorce ? Vous vous êtes mariés aujourd’hui. »
« Celia, réponds seulement. »
« Si tu l’as acheté avant le mariage et qu’il est uniquement à ton nom, c’est un bien propre. Il pourrait réclamer quelque chose seulement s’il prouve qu’il a investi de l’argent dans des travaux ou des améliorations. Pourquoi tu demandes ça ? »
« Je t’expliquerai demain. Tu peux passer chez moi vers dix heures ? »
« Bien sûr, ma belle. Tiens le coup. »
La porte claqua. Marcus était rentré. « Abby, t’es où, chérie ? J’ai parcouru la moitié de la ville pour te retrouver », dit-il d’une voix inquiète qui, désormais, sonnait faux à mes oreilles.
Je descendis l’escalier en essayant d’avoir l’air calme. « Salut, mon amour. Je rangeais un peu et j’ai changé de vêtements. »
Marcus m’enlaça et m’embrassa, et je dus faire un effort surhumain pour ne pas me dégager. « Pourquoi t’es si froide ? T’as froid ? »
« Je suis juste fatiguée. Allons dormir. Demain sera une grosse journée. »
« Grosse ? On est en vacances pour deux semaines. »
« Oui, mais l’appartement est neuf. On doit s’organiser. Au fait, ta mère est passée te voir. »
« Ma mère ? Pourquoi ? » Sa voix se crispa.
« Je ne sais pas. J’étais sous la douche. J’ai seulement entendu la porte. Elle t’a peut-être laissé un cadeau. »
Nous sommes allés nous coucher et Marcus s’est endormi immédiatement. Moi, je suis restée les yeux fixés au plafond, à élaborer mon plan. J’avais deux semaines de congés devant moi. Dans ce laps de temps, je devais réunir des preuves, protéger mes biens et donner à ces deux-là une leçon qu’ils n’oublieraient jamais. Et je savais exactement comment m’y prendre.
Le lendemain matin, Marcus me réveilla avec un baiser. « Bonjour, madame Harrison », chantonna-t-il.
J’eus presque envie de le corriger — sur mon passeport, je m’appelais toujours Miller — mais je me retins. « Bonjour. Tu veux un café ? »
« Bien sûr, et une omelette, si ça ne t’embête pas trop. Ta mère dit que tu es une cuisinière extraordinaire. »
J’eus du mal à ne pas éclater de rire. La veille, la même mère disait à son amie que sa belle-fille ne savait pas cuisiner. « Bien sûr, chéri. Va prendre ta douche. Je prépare le petit-déjeuner. »
Pendant que Marcus entonnait une chanson pop sous la douche, j’allumai l’enregistreur du téléphone et le cachai entre les pots d’épices. Puis je sortis du congélateur un paquet de pancakes surgelés. Je les réchauffai au micro-ondes et les servis avec de la chantilly et de la confiture. Je décidai par principe de ne pas faire l’omelette. Il se contenterait de ce qu’il y avait.
« Waouh, des pancakes ! Tu as fait ça si tôt ? » Marcus sortit de la salle de bain en peignoir, en se séchant les cheveux.
« Oui, spécialement pour toi », répondis-je en souriant.
Il s’assit à table, prit une bouchée et fronça les sourcils. « Ils sont bizarres. Un peu caoutchouteux. »
« C’est une nouvelle recette. Ils sont allégés », répondis-je calmement en versant le café.
« Ah. Écoute, je pensais… qu’est-ce que tu dirais si tu m’ajoutais à l’acte de propriété de l’appartement ? Comme ça je peux m’occuper moi-même des trucs avec la copropriété ou d’éventuelles réparations. »
Je pris une gorgée de café, étirant volontairement le silence. « Et pourquoi tu en aurais besoin ? Je peux m’en occuper. Ou tu penses que je n’en suis pas capable ? »
« Non, bien sûr que tu es capable. C’est juste que… eh bien, je suis l’homme. Le chef de famille. »
« Bien sûr, mon amour. On en parlera plus tard. Aujourd’hui, j’ai rendez-vous avec une amie. »
« Quelle amie ? » Son ton devint soupçonneux.
« Celia, tu la connais. Ça fait longtemps qu’on doit se voir. »
« Ah, elle. D’accord, mais ne rentre pas trop tard. Maman vient dîner. Prépare quelque chose de bon. »
Je souris. « Bien sûr, chéri. Qu’est-ce qu’elle aime, ta mère ? »