La nuit de notre mariage, je me suis cachée sous le lit pour faire une blague à mon tout nouveau mari, mais quelqu’un d’autre est entré dans la chambre et a mis son téléphone sur haut-parleur. Ce que j’ai entendu m’a glacé le sang.
« Elle mange de tout, mais fais un effort. La première impression est importante. »
Si Marcus avait su quelle impression sa mère m’avait déjà faite, il aurait sûrement avalé de travers son pancake. Mais je me contentai d’acquiescer. « Je ferai de mon mieux. »
Dès que Marcus fut parti — officiellement pour voir des amis, même si j’étais sûre qu’il courait chez sa mère pour faire le point sur le plan — je vérifiai le téléphone. L’enregistrement était parfait, très net, surtout le passage où il se proclamait « chef de famille ».
À dix heures, Celia arriva. « Alors, raconte, quel incendie on doit éteindre ? » lança-t-elle.
Je lui fis écouter l’enregistrement de la veille. Les yeux de Celia s’arrondirent à mesure qu’elle écoutait. « Mon Dieu, Abby. C’est de l’escroquerie pure et simple. On peut les poursuivre. »
« On peut, mais je ne veux pas seulement les poursuivre. Je veux qu’ils apprennent la leçon une bonne fois pour toutes. »
« Waouh, la lionne est enfin sortie. J’ai toujours dit que tu étais trop gentille. Voyons ce qu’on a. Un enregistrement de la belle-mère, un autre de Marcus. L’appartement est à ton nom, mais lui a “mis” l’argent et a les reçus. »
« Attends une seconde. Officiellement, c’est lui qui l’a mis. Mais en réalité, c’était mon argent. Tu te souviens du fonds fiduciaire que mon père avait créé pour moi ? Je lui ai donné cet argent, en théorie pour quelque chose en commun, mais il l’a retiré en espèces, comme si c’était le sien, et l’a remis au vendeur en grandes pompes, juste devant sa mère. Je croyais qu’il voulait simplement frimer devant elle. »
« Et le virement de ton compte au sien ? »
« Bien sûr. Tout a été fait par la banque. »
« Parfait. Voilà notre arme fumante. » Celia étala les documents sur la table. « Bon, écoute. Premièrement : tu transfères tout ton argent sur des comptes dont Marcus n’a pas connaissance. Deuxièmement : tu formalises ta part dans l’entreprise de ton père. Troisièmement : tu continues d’accumuler les preuves. Et surtout, tu ne laisses rien paraître. Tu joues la petite femme aimante tant que tout n’est pas bouclé. »
On sonna à la porte. Mon père venait d’arriver avec le notaire. Monsieur Miller, un homme aux cheveux gris dans un costume impeccablement repassé, posa les dossiers sur la table. « Alors, nous officialisons la donation de 49 % des parts de Miller Engineering et le transfert de la propriété située au 245, Republic Avenue, c’est bien ça ? »
Je hochai la tête.
« Et ce document-ci, ajouta mon père, est une procuration pour gérer les 51 % restants en cas de mon incapacité temporaire. Pour parer à toute éventualité. »
Pendant que nous signions les papiers, mon père m’attira à l’écart. « Maintenant, tu m’expliques ce qui se passe ? »
Je lui fis écouter l’enregistrement. Il l’écouta en silence, le visage se durcissant peu à peu. « Ces démons », grommela-t-il finalement entre ses dents. « Je sais que tu peux t’en sortir seule. Tu es comme ta mère, forte et déterminée. Elle serait fière de toi. Mais si tu as besoin de quoi que ce soit, je suis là. »
Au crépuscule, tout était en ordre. Les documents signés, l’argent transféré sur de nouveaux comptes, et un plan très clair en tête. Il ne restait plus qu’à le mettre en œuvre.
J’allai au supermarché acheter de quoi préparer le dîner. *Veronica mange de tout ? Parfait*, pensai-je. *Elle mangera vraiment de tout.* J’achetai des gésiers de poulet pour le bouillon, du riz, de la margarine à la place du beurre et, avec une satisfaction particulière, une boîte de viande en gelée périmée. Elle dit que je ne sais pas cuisiner ? On va voir.
De retour à l’appartement, je me mis au travail. Je préparai un bouillon avec une quantité excessive de laurier et de grains de poivre pour le rendre agressif. Je fis trop cuire le riz jusqu’à en faire une pâte collante. Je mélangeai la viande en boîte avec des pommes de terre bouillies et de la mayonnaise, créant quelque chose qui rappelait vaguement une mauvaise salade de thon. Et mon chef-d’œuvre final fut un gâteau fait de biscuits à la cuillère et d’une crème à base de margarine et de sucre. « Une véritable œuvre d’art », dis-je, satisfaite.
Marcus arriva à sept heures, et à sept heures et demie Veronica fit son entrée, dans un tailleur neuf, les cheveux impeccables et un parfum coûteux. « Abby, ma chérie », s’exclama-t-elle en m’envoyant un baiser de loin. « Alors, qu’est-ce que tu nous as préparé pour ce soir ? Je n’ai rien mangé de la journée. Tu sais, le régime. »
D’un air candide, je commençai à servir. D’abord le bouillon. Veronica prit une gorgée et se mit aussitôt à tousser. « Qu’est-ce que c’est que ça ? »
« Des épices. Une recette de ma grand-mère. Elle venait de la campagne », répondis-je imperturbable.
« Ah, la campagne. Bien sûr. »
Puis vint la crème de riz. Ma belle-mère observa la masse grisâtre dans son assiette avec un dégoût à peine dissimulé.
« C’est du riz bien cuit. Excellent pour la digestion. »
« Je ne crois pas, non, merci. Je suis au régime. » Elle ne toucha pas non plus à la pseudo-salade de viande, prétextant une allergie à la mayonnaise. Et quand, fièrement, j’apportai le gâteau, Veronica se leva de table. « Tu sais, je ne me sens pas très bien. Ça doit être le stress d’hier. Marcus, accompagne-moi à la voiture. »
Dès qu’ils sortirent, je me précipitai à la fenêtre. De là, je pouvais voir Veronica gesticuler dans tous les sens, sermonnant son fils pendant qu’il essayait de se justifier. Finalement, elle monta dans sa voiture et partit.
Marcus revint, la mine sombre. « Abby ? C’était quoi, ça ? »
« Quoi donc ? »
« Ce dîner. Tu l’as saboté exprès. »
« Pourquoi tu dis ça ? J’ai passé toute la journée en cuisine. »
« Maman dit qu’on ne servirait même pas ça à des recrues à l’armée. »
« Pardon ? Je ne savais pas que ta mère était si délicate. Tu m’as dit qu’elle mange de tout. »
« De tout, mais pas des cochonneries ! »
« Comment tu oses me parler comme ça, Marcus ! J’ai passé la journée aux fourneaux ! » Une larme me monta à l’œil. Mes cours de théâtre à la fac n’avaient pas été inutiles.